L’après-midi. On est à Gênes. Une brise passe à travers les rideaux. 

Il y a deux coussins de velours rouge et les cheveux de Marie-Madeleine qui flamboient avec la lumière du soleil. 

Dans la chaleur couvée des alcôves, une conversation muette entrelacée de rayons. Et sur ma pellicule, surface sensible, une ombre et comme un parfum de cette sieste italienne.